Très cher Maître, 

Vous êtes bien l’OR-fèvre qui permet l’orchestration du vertige, je suis celui qui désosse votre OR-logerie du silence.

La découpe se fait au plus près, minutieusement sur tous les rythmes afin de les placer à l’endroit exact où ils doivent être.

Montée

qui n’en finit pas

qui n’en finit pas

qui n’en finit pas (et pourtant vous le savez déjà)

Il y a votre rire dans les mesures impaires (et puis quoi ?)

Un silence, une main sur une étoffe, un sourire peut-être.

Vous êtes maître d’harmonie aux cordes frottées / cordes pincées / cordes usées qui se dirigent avec gravité mais pas trop. C’est votre silence qui fait du bruit.

Flûte seule, puis deux, puis quatre, puis mille, mille, mille et une – à l’image de vos nuits sans sommeil.

B O – (dois-je vraiment le dire ?)

Un monde entier en deux mesures (danser quand même)

Le bras redonne parole au silence, écoute le jardin (c’est ça la musique non ?)

Tic tac tic tic tac (acceleration imperceptible)

  • STOP ! Il y avait une flûte ici, ne l’aviez-vous pas vue ?

(ou alors elle s’est dissoute

dans le cuivre des trompettes

dans le roulement des caisses

dans les mailles du silence ?)

Maurice, nous vous cherchons, ou bien est-ce vous qui nous cherchez encore ?

Hypnose collective. Vous organisez votre fuite. Ravel en fuite.

Nous avons tout essayé

(arrêter la danse, inverser les mesures, changer d’orchestre, rien à faire)

Nous attendons

Nous entendons encore

  • STOP ! Il y avait un homme ici, à cette mesure-ci, était-ce vous ?

(onde de fuite

onde de Maurice)

Cloche vide. Cœur mécanique. Cadence en panne.

Où est passé le centre ? Y a-t-il seulement eu un centre ?

Le motif : perdu

L’accord : effacé

Votre main : absente

Est-ce vous qui partez ou nous qui nous évanouissons ?

Vous restez un éternel enfant entouré de vos chinoiseries farceuses, de bibelots de rêves et de coton, de cette fausse cloison ; votre goût du faux, de l'illusion du vrai qui s’accroche si bien aux altérations, qui poursuit ces six mesures d’une valse que l’oreille entend à 4 temps. Valse veuve de guerre, augmentée d’être la VII.

Colette n’eût-elle pas raison de vous créer cet enfant ? À deux notes près, vous étiez le sortilège dont jouait ce petit.

STOP ! Dernier message avant extinction : Y avait-il une musique ici ? Quelqu’un l’a-t-elle entendue ?

Vos bras, toujours les mêmes balanciers (danser malgré tout ? tomber en mesure ?)

Fin

⠀Fin

⠀⠀Fin

(pas de fin)

Et d’un dernier geste, d’une main au pouce disloqué, malgré-vous, impuissant, vous fûtes aveugle de toute portée.

Pardonnez-moi d’avoir des mots trop précis, et croyez-moi, cher Maître, bien affectueusement à vous.

S.M.


PS : Pourquoi arrêtez-vous de jouer ? Retournez à la première page je vous prie.

Recommencez.



Crédit: RAVEL, Pastel, A4, © Steeve Minder, 2023