Quatre soleils pulsaient rouge, vert, jaune, rouge contre la stratosphère d’une planète tellurique. Des vagues rousses et fines ceignaient de rouge les terres arides du système O, vaguement divisé en blocs par des murs flottants non joints (espacés les uns des autres de quelques mètres), si bien que les évènements d’un bloc pouvaient contaminer irréversiblement les événements voisins. Des sons blancs circulaient bloc par bloc, dans les oreilles de chaque individu, rythmant, fusionnant, parfois déchirant les langues, les corps, les évènements entre eux.
« Je ne veux pas de trou, il ne faut pas… c’est impossible, impossible d’avoir des trous ! »
A.535 tient dans sa main une excroissance en forme de champignon atomique sur lequel, un petit orifice va et vient, du rose au rouge, depuis son flanc droit pour tâter du terrain — menace de se déchirer ; détourne le regard, tripote encore, lâche puis revient, fasciné — peut y fourrer deux doigts au plus. Mais ne faut pas. « Si seulement… un charcutier, là — maintenant — dans ce bloc-ci… Clicclac ! Plus d’orifice ! »
Dans le bloc 533, Z. geint « Le bloc est trop petit et mon corps se grandit, ça ne passe pas. » A.535 explore l’abîme et grince : « Deux doigts, mais ne faut pas, c’est impossible, impossible ! « Responsable ! Responsable ! J’étouffe ! Je vous dis que j’étouffe ! » Et Z.533 pense : J’étais moi ! Étais-je moi ? Moi ? Qu’est-ce que c’est qu’ce char ?! c’est arrivé, c’est enfin-fin-fin arrivé, mon corps… je veux dire… il se déchire, et là… mhm… c’est arrivé… amarré… avéré… ! Le responsable — la planète tellurique rouge — erre désorbité entre les blocs, indifférent — qu’est-ce qu’une planète pouvait bien y faire ?
Quand elle passe, tout danse : son blanc, couleurs jaunes, le courant des vagues rousses s’agite, emportant avec lui, une centaine de corps.
« Ce qui a amené les choses à se disjoindre, est-ce qu’il faut en parler ? Est-ce qu’il faut vraiment parler de ce truc qui délite et gonfle le O ? Oui notre affreux O sur notre flanc droit ! Impossible. »
Les blocs voisins en viennent très rapidement à y songer ensemble.
« Tout se troue… Tout est perdu.
« Inachevé. Incomplet. Troué comme un O, oui, ça avance !
« Et sans les Os ?
« Peut-être au mins, nus serns cmplètement inachevés. Déstructuré !
« Crps perdu dans les vagues russes, dispersé, éclaté !
« Pas pire ?
« Pas mieux pour sûr. »
A.535 explore l’abîme et grince : « peut-être que d’autres Os…? » ; le voisinage songe — spasme général ; retire les doigts de l’orifice d’où coulent les tumultueuses vagues rousses, coulèvent les murâtres nébuleuses du système O, vite-vite dans les loins horizontaux.
« Pas pire ?
« Pas mieux, pour sûr ! ne fallait pas…
« Pourtant ! peut-être que d’autres…? »
A.535, décidé à tout rompre,
se déploie tout entier comme un champignon atomique,
déborde de ces quatre murs épars, devient système sidéral,
foudroie tout-atomiquement le O univers.
Le spasme circule entre blOcs, les langues chantent le trOp des autres, digèrent pensées météOres pleuvant sOus quatre sOleils métamOrphOsés, du cOrps nuage au cOrps terre, liant d’une chaire mille cOrps, transfusés de rOuge, de jaune et de vert, mijOtant entre quatre mille murs inconsistants.
« C’était donc ça ! C’est épuisant, non ?
« Se faire découper par un charcutier, oui, ça nous épuise.
« Faire toute chose nouvelle, oui, ça nous épuise.
« Ne préfère pas, ne faut pas, et pourtant, voilà. »